lunes, 25 de agosto de 2014
sábado, 16 de agosto de 2014
Armonías contrastadas
Por un poco de amor...
Por un poco de amor fui hasta el fin del mundo,
fui con la cabeza baja y los pies desnudos,
fui caminando sobre el hielo, pero con alma de primavera eterna,
fui en medio de la tormenta, pero sin dejar de oír las merlas,
fui atravesando el desierto, con las perlas del rocío en el
corazón.
Por un poco de amor fui hasta el fin del mundo,
Como quien canta pidiendo limosna bajo el portón.
Jaroslav Vrchlicky (1853-1912).
domingo, 18 de mayo de 2014
Casida de la mujer tendida
Verte desnuda es recordar la Tierra.
La Tierra lisa, limpia de caballos.
La Tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.
Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle
o la fiebre del mar de inmenso rostro
sin encontrar la luz de su mejilla.
La sangre sonará por las alcobas
y vendrá con espada fulgurante,
pero tú no sabrás dónde se ocultan
el corazón de sapo o la violeta.
Tu vientre es una lucha de raíces,
tus labios son un alba sin contorno,
bajo las rosas tibias de la cama
los muertos gimen esperando turno.
Federico García Lorca
domingo, 4 de mayo de 2014
yo no soy yo
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver;
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera
Juan Ramón Jiménez
martes, 29 de abril de 2014
¿Qué cuántos años tengo?
...
Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso,
para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos,
rectificar caminos y atesorar éxitos
...
Tengo los años necesarios para perder ya el miedo
y hacer lo que quiero y siento!
Qué importa cuántos años tengo.
o cuántos espero, si con los años que tengo,
¡¡aprendí a querer lo necesario y a tomar, sólo lo bueno!!
José Saramago
sábado, 22 de febrero de 2014
diario de un seductor
DIARIO DE UN
SEDUCTOR
No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.
Leopoldo María Panero
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